Город черных крыш, сизых волн и стен цвета меда.
Город, словно созданный для ноября, перманентных сумерек, невесомого дождя, глянцевой мостовой, сдержанных улыбок и полосатых рождественских конфет. Он пахнет корицей и жареным мясом, морем, хвоей и чем-то неуловимо дорогим и спокойным.
В час, когда зыбкий неверный день отступает и чернила крон растворяются в стальном небе, открывается город настоящий. Прорастает вглубь, сам в себя, в тысячи ярких квадратов окон, выплескивается светом витрин, огнями на елках, восковым теплом и хаосом милых и бесполезных, но совершенно необходимых улицам, мелочей. И в этот час должно быть — непременно должно! — место, куда можно вернуться: дом, или хотя бы каюта на пароме.
Потому что Стокгольм как раз про это: отсутствие гардин и яркий свет в окнах — для всех, а настоящее тепло — для избранных. Вся история Сванте Малыша Свантесона и его упитанного друга в самом расцвете сил разворачивается в стенах: в квартире, на кухне, в мансарде подопечных жуликов, в палатке из одеяла, в домике на крыше (ну да, иногда на крылечке домика на крыше), а город так.. декорация, чтобы уютнее было грызть сушеные вишни и пить какао с плюшками. Очень красивая декорация, чей покой охраняют каменные львицы Гамластана, что пахнут мокрым мрамором и вечным сном.
